Il n'y a rien de dramatique. Il ne m'est pas aisé de me battre contre ces automatismes, mais face au point de non retour, cherchant vainement une réponse autour de moi, j'ai agit au lieu de réfléchir. Ca n'a duré qu'une fraction de seconde et pourtant j'ai cru que c'était une éternité. C'est un peu comme toutes les premières fois, sauf que je n'en étais plus là ; j'aimerai vous dire, si j'osais, et en pleurant, que le spectre qui me hante m'empêche clairement de m'ouvrir au monde. Que le trop qui, je le croyais, me définit, n'est en réalité qu'un leurre qui cache ma peur de l'abandon total. Je suis dans l'incapacité de te parler. De te dire les choses. Je te demande pardon. Parce que je suis une idiote.
L'amour soviétique. Cold, cold, cold. J'aime me croire divine. Seulement toi.
Il n'y a aucune surprise. Mauvaise politique. C'était fort intéressant. Je vous demande un instant.
Cela fait parti des innombrables défauts qui me constituent.
Mais dans l'idée...
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