J'ai la tête explosée, les orbites dilatées. Le fils de Travolta est mort. L'autopsie du fils de Dr Dre est révélée. Il fait silence, j'ai froid malgré la chaleur. Je suis sous mes couettes. Rien que l'odeur alimentaire s'échappant de la cuisine me donne envie de restituer tout mon repas. La douleur provoquée par l'ingurgitation de cette galette est intense. Je me plie, me replie sur moi même en écoutant Age Of Love. J'ai honteusement les yeux humides et Canout fait vibrer mon matelas avec un sms qui m'envoie de la chaleur. Elle porte ma veste devant le Nid de Coucou de Nicholson. J'écoute à nouveau Age Of Love et je crois que ça se soigne. Je repense à ma voiture, tu tournes le contact afin de baisser les fenêtres embuées. Tu m'offres une JPS et tu sais que les abîmes dans lesquels tu m'emmènes ne sont que les nôtres et ne resteront que les nôtres. Welsh de merde.
1 commentaire:
Et quelle photo. je suis sereine. Nous nous aimons.
Enregistrer un commentaire