pauldu91

La lumière incandescente se reflète dans mes pupilles. Elles mêmes, dilatées. La vodka s'écoule dans ma trachée. Le t-shirt colle à ma graisse. Il est toujours trop tôt. Toujours trop tôt pour agir. Seule ma jambe gauche semble bouger. Je suis sans expression. Il est laid et mal habillé. Je me retourne. Eye contact number one. Je ne peux pas voir ça plus longtemps. Le fond de ses yeux n'est pas sans rappeler selon d'un certaine pseudo star de bas étage qui intéresse la génération skyblog mais dont on taira le nom. Bien évidemment. Il ne sait pas danser ni pourquoi il est là. Il est gauche et incertain mais surtout seul. Eye contact number 2. Le sang afflue à travers les canaux sanguins de mon sexe. Je détourne nerveusement. Eye contact number 3. Je rêve de lui empoigner son sexe. De mettre la tête dans son t-shirt qui sent encore la lessive. Il sourit. En allant fumer, j'espère qu'il me rejoigne. Je ne le reverrais jamais.