Pas d'ambition. Les avenirs. Tes veines ressortent à travers ta peau. Entre 5 et 6h je m'endors sur un transat. La brume chlorique s'échappe d'un bassin vide. Des chaises dans un plastique blanc sont prises d'assaut. A 21h15 il fait trois degrés. Je ne vois plus le bout du parking. Je mange son rôti de porc.
Les tissus filandreux et la tête affaissée je continue de compter. Je coupe du comté. Mange du pain d'il y a trois jours. Je baille à 17h09. Je lui déconseille.
Artiste ou pas je suis en short. La grève prévoit un train sur quatre. Ce qui me décourage d'avance.
Je mâche un powerfresh comme tu croques la pomme plus très acide. Sa poire est blette.
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