Je passe la quatrième. Si je ne freine pas dans la demi seconde qui suit, le pare brise ressemblera à de la confiture de fraise. Je mâche frénétiquement. Je suis énervé. Tendu par la tension. Il fait froid. Le soleil n'existe plus. J'accélère. Je rêve de la collision ultime. La fumée que je recrache se teinte en buée sur la vitre. Je monte le son en oubliant de regarder la route. Je vois ce crétin en pleins phares derrière moi. J'apprécie qu'il m'éclate les yeux. Je chante plus fort que la musique. Ils se moquent de moi. Je repense à Lost Highway. J'ai acheté de la wax. Je ne me vends pas car je ne vaux rien.
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