Je vais... Et je viens... Et je me retiens... Entre tes reins... Et je te rejoins...
Je t'aime moi non plus... Oh Mon Amour.
C'est pas comme s'il était totalement bandant, pas comme s'il était totalement transcendant, pas comme si j'en étais tombée amoureuse.
François Begaudeau était secrètement l'Idole le dimanche. Je buvais silencieusement le moindre de ses mots. Touchant et pas si loin du critique désinvolte du Cercle, il restera l'Idole.
Dans Entre les Murs, il m'a mise à la limite de l'hystérie, et m'a fait oublier le manque de justesse sur certaines séquences.
Et puis c'est pas comme si Cyril Neyrat était revenu dans ma vie sous la forme d'une critique sur L'Homme de Londres, pas comme s'il écrivait pour les Cahiers, pas comme s'il avait fait palpiter les culottes durant une semaine.
Je t'aime moi non plus... Oh Mon Amour.
C'est pas comme s'il était totalement bandant, pas comme s'il était totalement transcendant, pas comme si j'en étais tombée amoureuse.
François Begaudeau était secrètement l'Idole le dimanche. Je buvais silencieusement le moindre de ses mots. Touchant et pas si loin du critique désinvolte du Cercle, il restera l'Idole.
Dans Entre les Murs, il m'a mise à la limite de l'hystérie, et m'a fait oublier le manque de justesse sur certaines séquences.
Et puis c'est pas comme si Cyril Neyrat était revenu dans ma vie sous la forme d'une critique sur L'Homme de Londres, pas comme s'il écrivait pour les Cahiers, pas comme s'il avait fait palpiter les culottes durant une semaine.
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